

Мы разные. Иногда даже складывается впечатление, что сообщения, поступающие от читателей "Вечерки", словно приходят из двух весьма отдаленных друг от друга миров. Ничего общего. Разные нравы, обычаи и порядки. 
Сегодня мы вместе сравним эти два мира... 
Звонок в редакцию минчанки Алевтины Павловны: "В воскресенье в нашей семье был переполох. Моя 88-летняя мама вышла из квартиры, чтобы погулять по двору, и... пропала. К сожалению, такое с ней бывает. С возрастом от нее начала уходить память. Наверное, уже настал такой момент, когда ее совсем нельзя выпускать одну из дому. В общем, не уследили. Бросились мы маму искать. Однако уже минут через сорок все благополучно разрешилось. Кто-то из случайных прохожих увидел на улице странную старушку, подошел к ней. А мама, хотя и забывает иногда все, говорит хорошо, с ней можно общаться. И вот на улице постепенно собрался целый консилиум: и пенсионеры, и какие-то молодые люди, и один военный. Все вместе -- человек восемь! -- они привели маму в наш двор, и тут я эту компанию увидела. Так растрогалась, что даже плакала. К сожалению, ни у кого из спасителей не успела спросить фамилий. Большое спасибо этим неизвестным мне людям! Удивительно, но мама, при всех ее проблемах с памятью, до сих пор их помнит..." 
Это -- один мир. А вот -- другой. "В прошлую пятницу, -- говорила позвонившая в редакцию наша читательница Светлана Федоровна, -- мой сын вечером возвращался с курсов. Когда вышел из троллейбуса, к нему неожиданно прицепилась какая-то пьяная компания. Сына жестоко избили. Полтора часа он сидел на скамейке и не мог подняться, чтобы дойти до дома. Никто к нему не подошел, не предложил свою помощь, а ведь на этой остановке всегда очень много народа. Вот и не знаю я, что теперь думать о людях: одни, как звери, набрасываются на человека, который ни в чем перед ними не провинился, а другие равнодушно проходят мимо парня, избитого до полусмерти. Страшно...". 
Такова жизнь. Мы разные. Всех к одному знаменателю не приведешь. Этому можно огорчаться. Но удивляться таким вещам, к сожалению, не приходится.

Сергей Пятковский.
|